Louis Hannibal NezHannah
Hannah Stevenson, une jeune femme d’un modeste district ouvrier, s’offre un luxe de la vie en entrant dans une coûteuse discothèque du district côtier.
La musique lui frappe la poitrine avant qu’elle parvienne, à force de sourires, à se frayer un chemin jusqu’au bar bondé. Elle lève une main entre les épaules, les verres et les éclats violets. Personne ne la regarde. Elle essaie encore, sur la pointe des pieds cette fois.
Ce soir, elle a choisi la robe qu’elle trouve la plus sexy de toutes, moulante sur son buste mince, verte, sa couleur préférée, décolletée en haut et courte en bas. Elle étrenne aussi les chaussures noires à talons hauts que sa mère lui a offertes pour son anniversaire. Elle est même allée chez le coiffeur pour se faire une coiffure très originale, avec des ondulations dans ses cheveux châtain clair et une coupe qui descend jusqu’au milieu du dos.
—Salut ! crie-t-elle.
La serveuse passe devant elle avec trois verres illuminés par de petites bandes lumineuses sur les bords et ne tourne même pas la tête. Hannah fronce le nez. Elle regarde autour d’elle, comme si quelqu’un pouvait lui expliquer pourquoi acheter un verre exige soudain une stratégie militaire.
La piste de danse est pleine à craquer. Sur une plateforme circulaire, deux DJ mixent sous une structure d’écrans qui déverse des images de vagues numériques sur la foule. Chaque pulsation des basses fait vibrer les bouteilles alignées derrière le bar. Dehors, à travers les baies vitrées embuées, Shoretown est une succession de lumières mouillées, d’enseignes, de taxis et de pluie. Hannah sourit, elle rayonne.
Elle est là depuis quarante minutes, a dépensé plus qu’elle n’aurait dû pour l’entrée et n’a toujours rien réussi à boire, mais tout va très bien, elle se sent heureuse.
—Hé ! appelle-t-elle de nouveau.
Cette fois, la serveuse la voit.
—Qu’est-ce que tu veux ?
Hannah désigne une rangée de canettes translucides dans un réfrigérateur vertical.
—Frost Frutilla. Un grand.
La serveuse prend une canette rose, l’ouvre d’un geste sec et la verse sur de la glace pilée. Elle ajoute un liquide transparent tiré d’un distributeur, une rondelle de fruit synthétique et lui tend le verre.
—Trente-deux.
Souriante, Hannah approche son téléphone du terminal. Une lumière rouge apparaît, puis le texte PAIEMENT REFUSÉ s’affiche à l’écran. Son sourire tient une seconde de trop.
—Encore une fois.
La serveuse ne dit rien, elle la regarde. Hannah approche de nouveau son téléphone. Encore une lumière rouge et PAIEMENT REFUSÉ.
—Ça doit être la connexion.
—Non, ce n’est pas la connexion.
—Parfois, elle ne marche pas.
—Elle marche très bien.
Hannah regarde l’écran de son téléphone. Le solde disponible apparaît sous une notification qu’elle aurait préféré ne pas voir. Il ne lui reste que onze eCoins quarante-sept. Elle se mord l’intérieur de la joue.
—Je peux faire un virement depuis un autre compte.
Elle n’a pas d’autre compte. La serveuse pose une main sur le verre.
—Quand tu pourras le payer, je te le donnerai, lui dit la serveuse en éloignant le verre.
—Oui, bien sûr. Une seconde.
Hannah se retourne, cherchant une solution au milieu de trois cents personnes qui ignorent qu’elle possède exactement onze misérables eCoins. Elle pourrait écrire à sa mère, mais mieux vaut éviter : elle ne sait même pas qu’elle est dans le district de Shoretown, si loin de chez elle et dans un endroit si cher. Elle pourrait écrire à Marina, mais ce serait pire. Le mieux serait de rentrer à la maison, même si elle estime que cela ne devrait même pas être envisageable, maintenant qu’elle a réussi à entrer ici.
Elle ouvre une application bancaire, la referme. En ouvre une autre. Regarde une vieille carte virtuelle qu’elle sait parfaitement vide. Elle l’essaie quand même, mais cette maudite lumière rouge revient.
—Mon Dieu, murmure-t-elle.
—Mets-le sur mon compte, dit quelqu’un.
La voix vient de sa gauche. Hannah se retourne. La femme à côté d’elle ne semble pas avoir dit quoi que ce soit d’extraordinaire. Elle porte un tailleur blanc au tombé impeccable, qui contraste de façon très frappante avec sa peau sombre. Ses cheveux sont aussi noirs qu’abondants autour de son visage et son maquillage métallisé accroche la lumière bleue du bar. Elle tient un verre dans une main et, à l’autre, un bracelet de paiement noir à bande argentée. Hannah le voit et l’identifie très bien.
La serveuse reconnaît la femme avant qu’Hannah réagisse.
—Sur la Platinum ?
—Oui.
Le bracelet touche le terminal. Lumière blanche. PAIEMENT ACCEPTÉ. La serveuse retire sa main du verre et le fait glisser vers Hannah.
—Merci, dit Hannah en regardant toujours l’inconnue. Je te rembourserai quand je pourrai.
—Ce n’est pas la peine, répond-elle en souriant.
—Si.
—Non.
—Sérieusement.
—Ce sont trente-deux eCoins.
—Justement.
La femme l’examine un instant, amusée.
—Tu as trente-deux eCoins ?
Hannah regarde son téléphone.
—Pas en ce moment.
—Alors tu ne peux pas me les rendre.
Hannah ouvre la bouche, la referme et finit par rire.
—C’était assez humiliant, dit comme ça.
—Ce n’était pas le but.
—C’est encore pire.
La femme sourit pour la première fois. C’est un beau sourire, mais pas innocent. Hannah ne sait pas pourquoi elle pense cela. Elle prend le Frost qu’elle a commandé et lève son verre.
—Merci.
—De rien.
—Moi, c’est Hannah.
—Denise.
Elles entrechoquent leurs verres. La musique change. La foule répond par un rugissement et quelqu’un pousse Hannah dans le dos. Elle chancelle, renverse une partie de sa boisson sur son propre poignet et Denise la rattrape par le bras avant qu’elle heurte le bar.
—Parfait, dit Hannah en regardant les gouttes roses. Il me restait trente-deux eCoins de dignité et je viens de les perdre aussi.
Denise rit.
—Tu parles toujours autant ?
—Seulement quand je suis nerveuse.
—Tu es nerveuse ?
Hannah boit.
—Non, enfin, bien sûr que non. C’est une façon de parler.
Denise rit encore. Hannah sourit aussi. Elle la trouve immédiatement sympathique, sans savoir pourquoi.
Vingt minutes plus tard, elles sont à une table haute près des baies vitrées qui offrent une vue privilégiée sur la côte de Shoretown. Dehors, pourtant, cette nuit comme tant d’autres, il pleut sur les rues de la ville de Stormport. Il pleut même à verse.
—J’ai découvert trois choses sur toi, mystérieuse Denise, lui dit Hannah, amusée et un peu ivre.
—Ah oui ? Voyons ça. Dis-moi lesquelles, la défie Denise, amusée.
—La première, tu bois lentement. Toutes deux rient.
—La deuxième ?
—La deuxième : tu écoutes vraiment quand quelqu’un te parle.
—C’est vrai.
—Crois-moi, ce n’est pas aussi courant que ça en a l’air.
—Pas courant du tout. Et encore ? Il t’en reste une.
—La troisième… tu as une façon de me regarder qui…
Pendant un bref instant qui semble éternel, Denise et Hannah se regardent, souriantes, avec des yeux qui en disent bien davantage. Sous ces regards si longs et si intenses, Hannah a l’impression que tout ce qu’elle dit devrait être un peu plus intéressant que cela ne l’est vraiment.
—Alors… Hannah, tu m’as dit qu’on t’avait licenciée pour te remplacer par une stupide intelligence artificielle, dit Denise en prenant les devants.
—Tu peux le dire. Oui, deux fois.
—Deux ? Eh bien…
—Pas dans la même entreprise. Ce serait encore plus triste.
Denise pose un coude sur la table.
—Et tu faisais quoi dans la première ? Raconte-moi tout.
—Du service client numérique. Des réponses, des demandes de renseignements, des réclamations, de petites campagnes. Ils ont installé un nouveau système, à la pointe de la technologie, tout ce qu’on raconte, et d’un coup, on était sept à regarder un écran qui faisait notre travail mieux, plus vite et sans demander de pause.
—Et dans la deuxième ?
—Du contenu. Des publications, de l’analyse d’interactions, du montage de base. J’ai tenu six mois. Ensuite, ils ont acheté un logiciel d’automatisation et nous ont réunis un lundi matin pour nous dire qu’ils nous remerciaient infiniment de nos efforts. Imbéciles…
—Ils remercient toujours infiniment les gens de leurs efforts.
—Infiniment. Leurs remerciements m’ont presque émue.
Denise sourit.
—Et maintenant ? Qu’est-ce que tu vas faire ?
—Étudier.
—Tu étudies quoi ?
—L’économie.
—Ça te plaît ?
Hannah fait la moue.
—Ça me plaît quand je comprends quelque chose, ce qui n’arrive pas souvent.
Denise éclate de rire et Hannah se sent étrangement satisfaite d’elle-même.
—Mon père dit que je suis irresponsable.
—Tu l’es ?
—Non. Elle boit, puis reprend : —Enfin, si. Un peu. Mais pas de façon dangereuse.
Denise regarde le téléphone toujours posé sur la table.
—Il te restait onze eCoins.
—C’était cruel.
—Je l’ai vu sans le vouloir, pardon.
—Et tu t’en souviens.
—Je retiens les chiffres.
—Quelle qualité épouvantable.
—Moi, ça me sert.
Hannah l’observe un peu mieux. Denise ne semble pas beaucoup plus âgée qu’elle, mais elle se déplace comme quelqu’un qui n’hésite jamais avant d’entrer quelque part. Elle ne regarde pas autour d’elle pour vérifier si on l’observe. Elle ne se recoiffe pas toutes les dix secondes. Elle ne consulte pas les prix avant de commander. Elle ne semble avoir besoin d’aucune permission. Hannah se dit qu’elle aimerait être comme cela pendant au moins une semaine.
—Et toi, qu’est-ce que tu fais ? demande Hannah innocemment avant de prendre une autre gorgée.
Denise boit aussi avant de répondre.
—Je travaille.
—Quelle description fascinante tu viens de me faire.
Elles rient toutes les deux.
—C’est long à expliquer.
—J’ai tout ce Frost, alors vas-y.
Denise sourit de nouveau, mais ne répond pas. Une fille s’approche de la table et touche l’épaule d’Hannah.
—Je t’ai trouvée !
Hannah reconnaît Paula, une connaissance de l’université avec qui elle est venue à la discothèque et qu’elle a perdue onze minutes après être entrée.
—Je suis restée ici tout le temps, Pau.
—Ça fait une demi-heure que je te cherche.
—C’est statistiquement impossible.
Paula regarde Denise.
—Salut.
—Salut.
—Voici Denise, dit Hannah. Elle a sauvé ma soirée.
—De quoi ?
—De mon compte bancaire.
Paula lève les yeux au ciel.
—Je t’avais dit hier de ne pas dépenser autant.
—Hier, c’était hier.
—C’est exactement ton problème.
—Demain aussi sera un autre jour.
Paula secoue la tête, mais sourit.
—Viens. Ils mettent celle que tu aimes.
Hannah regarde vers la piste. Elle la reconnaît aussitôt.
—Non.
—Si, viens.
—Je ne peux pas laisser Denise ici.
Denise désigne la foule avec son verre.
—Vas-y.
—Tu es sûre ?
—Je ne vais pas disparaître, je resterai là.
—C’est ce que tout le monde dit avant de disparaître.
Denise incline la tête.
—Alors tu devras le vérifier.
Paula tire Hannah.
—On y va.
Elle se laisse entraîner. Avant de se perdre dans la foule, elle se retourne. Denise est toujours là et la regarde.
Hannah danse comme s’il était impossible que quelqu’un l’observe. Elle n’y pense tout simplement pas. Elle lève les bras, tourne, rit quand Paula lui crie quelque chose qu’elle ne comprend pas et continue à bouger tandis que les écrans déversent une pluie artificielle sur toute la piste. Un refrain qu’elle connaît à moitié s’élève des haut-parleurs et Hannah le chante quand même, inventant ce dont elle ne se souvient pas. La vie pourrait toujours être cela, de la musique, un endroit rempli de gens, rien à décider ni à penser avant demain.
À la fin de la chanson, ses cheveux sont collés à son front et il ne reste presque plus de glace dans son verre. Paula parle déjà à un grand homme en chemise bleu clair. Hannah attend quelques secondes. Puis cinq de plus. Paula ne la regarde plus.
—Excellent, se dit Hannah.
Elle se fraie un chemin jusqu’à la table. Denise n’y est plus. Hannah s’immobilise.
—Évidemment.
Elle regarde autour d’elle. Rien. Elle rit d’elle-même, malgré une petite déception qu’elle ne comprend pas tout à fait. Elle ne connaît pas cette femme. Elle lui a payé un verre. Elles ont parlé vingt minutes. C’est tout. Elle pose son verre vide sur la table.
—Je t’avais dit que tu devrais le vérifier.
Hannah se retourne si vite qu’elle manque de heurter Denise de l’épaule.
—Mon Dieu !
Denise tient deux nouveaux verres.
—Tu sursautes facilement.
—N’apparais pas dans le dos des gens.
—J’étais devant.
—Je regardais de l’autre côté.
—Ce n’est pas ma faute.
Denise lui tend un des verres. Frost Frutilla. Hannah le regarde.
—Je ne peux pas t’en rembourser deux.
—Nous avons déjà établi que tu ne peux même pas m’en rembourser un.
—Tu es vraiment agaçante.
—Et toi, tu vas accepter le deuxième.
Hannah l’accepte.
—Ça ne prouve rien.
Denise s’appuie contre la table.
—Ton amie t’a abandonnée ?
Hannah regarde vers la piste. Paula est toujours avec l’homme en bleu clair.
—Elle travaille à son avenir.
—Je croyais que tu ne croyais pas à l’avenir.
—Au mien, non. Pour celui des autres, je suis très optimiste.
Denise rit encore. Hannah découvre qu’elle aime la faire rire.
—Tu viens souvent ici ? demande-t-elle.
—Assez souvent.
—Moi, non.
—Pourquoi ?
—Parce que ça coûte de l’argent.
—C’est juste.
—Mais j’aime bien.
—Ça, je l’avais remarqué.
Hannah boit. Le Frost est plus froid que le précédent.
—Un jour, j’irai à une de ces immenses fêtes de Shoretown.
—Quelles fêtes ?
—Les grandes. Les vraies. Avec des DJ, des groupes, des artistes, des écrans sur la plage, des milliers de personnes. Celles qui durent jusqu’au lever du soleil et où tout le monde finit avec du sable à des endroits où il ne devrait pas y avoir de sable. Denise la regarde, amusée.
—Ça ressemble à un rêve très précis.
—C’est un rêve réaliste.
—C’est ce que tu veux faire de ta vie ?
Hannah réfléchit un instant.
—Non.
—Alors qu’est-ce que tu veux faire de ta vie ?
Hannah boit de nouveau.
—Je ne sais pas.
Elle le dit sans honte. Denise attend autre chose, mais rien ne vient.
—Rien ?
—Aujourd’hui, je voulais sortir.
—Ce n’est pas une vie.
—C’est cette soirée.
—Et demain ?
—On verra demain.
Denise baisse les yeux vers son verre.
—Tu es tranquille.
—Pas toi ?
—Pas tellement.
—Tu devrais essayer.
—Quoi ?
—De ne pas savoir.
Denise esquisse un sourire.
—Je ne crois pas.
Hannah hausse les épaules.
—Moi, beaucoup trop.
Pendant quelques secondes, elles ne parlent pas. La musique remplit l’espace entre elles. Hannah regarde la pluie derrière la vitre. Les gouttes transforment les bâtiments de l’autre côté de l’avenue en taches de néon. Un véhicule autonome s’arrête devant l’entrée ; trois filles courent sous un même manteau jusqu’à l’auvent.
—Tu habites dans le coin ? demande Denise.
—Eastown.
—C’est loin.
—Pas tant que ça.
—À cette heure-ci, si.
—Il y a des transports.
—Si tu as de quoi payer.
Hannah la regarde.
Denise ne peut retenir son rire.
—C’était horrible.
—Je sais.
Hannah rit aussi.
—Mon père pourrait venir me chercher si je lui dis que je suis coincée.
—Et tu le lui dirais ?
Hannah imagine la tête de son père en recevant un appel à deux heures du matin.
—Je préfère marcher.
—De Shoretown à Eastown.
—D’accord. Je le lui dirais.
—C’est raisonnable.
—N’abuse pas de ce mot avec moi.
Une notification illumine le téléphone d’Hannah : MAMAN. TOUT VA BIEN ? Hannah écrit rapidement : OUI. JE M’AMUSE. JE T’AIME. La réponse arrive presque aussitôt. MOI AUSSI. PRÉVIENS QUAND TU PARS. Denise aperçoit le message.
—Ta mère.
—Oui.
—Elle s’inquiète beaucoup ?
—Comme toutes les mères.
—Tu vis chez tes parents ?
—Oui.
—Ça te plaît ?
Hannah la regarde comme si la question était étrange.
—Bien sûr.
—Beaucoup de gens de ton âge veulent partir, cherchent la liberté, l’indépendance.
—Pour quoi faire ? Ma mère cuisine, mon père répare tout et j’ai ma chambre.
—Argument impeccable.
—En plus, ma mère a une mercerie. Il y a toujours des boutons.
Denise rit sans comprendre pourquoi cela devrait compter.
—On ne sait jamais quand on va en avoir besoin.
—Je n’y avais jamais pensé.
—C’est le problème des gens jusqu’à ce qu’ils perdent un bouton.
—Tu as une philosophie assez complexe.
—J’étudie l’économie.
Denise rit encore.
Près de deux heures passent entre les verres, les conversations et les danses, si vite pour toutes deux qu’elles s’en aperçoivent à peine. Elles parlent de musique, de restaurants, de vêtements, d’emplois horribles, des gens qui font semblant de ne pas regarder tout en regardant, d’une femme qui danse depuis vingt minutes avec une chaussure cassée et refuse de l’admettre, d’un homme qui essaie d’impressionner tout le monde en commandant une bouteille trop chère. Hannah découvre que Denise ne parle pas beaucoup d’elle-même.
Chaque fois qu’une question s’approche de quelque chose de personnel, elle répond juste assez pour donner l’impression d’avoir répondu. Cela ne dérange pas Hannah. Au contraire, cela attise sa curiosité.
—Tu as un petit ami ? demande Denise.
Hannah manque de s’étouffer.
—Non.
—Pourquoi cette tête ?
—Quelle tête ?
—On dirait que je t’ai demandé si tu avais un casier judiciaire.
—Je n’en ai pas.
—Ce n’était pas ma question.
—Je n’ai pas de petit ami non plus.
—Ça, c’était bien la question.
Hannah glisse ses cheveux derrière une oreille.
—Et toi ?
—Non.
—Alors on est à égalité.
—Pas exactement.
—Pourquoi ?
Denise boit et regarde vers la piste.
—Parce que moi, je n’en cherche pas.
Hannah met une seconde.
—Ah.
Denise reporte les yeux sur elle.
—Ça te gêne ?
—Non.
—Tu as rougi.
—Il fait chaud.
—Terriblement.
Hannah la regarde, soupçonnant qu’elle se moque d’elle. Denise sourit et confirme qu’elle se moque bien d’elle.
—Tu es insupportable.
—Et tu es toujours là.
—Parce que tu me dois deux Frost.
—Je crois que c’est l’inverse.
—Je ne compte pas vérifier les comptes maintenant.
—Tu étudies l’économie.
—Ça ne fait pas de moi une comptable.
—Heureusement.
Hannah rit. Denise aussi. La tension disparaît aussi vite qu’elle est apparue. Pour Hannah, du moins.
À trois heures quarante-sept du matin, Hannah accepte l’idée qu’il faut partir. Pas parce qu’elle en a envie. Son père travaille tôt et elle sait que, s’il se réveille et découvre qu’elle est encore dehors, il essaiera de faire semblant de ne pas s’inquiéter tout en l’appelant cinq fois de suite. Paula est déjà partie avec ses nouveaux amis. Hannah ne fait aucun commentaire. À la sortie, une bouffée d’air humide la frappe au visage. Shoretown est luisant et mouillé.
Les enseignes lumineuses reflètent leurs couleurs sur la chaussée ; la pluie est fine, presque en suspens. De l’autre côté de l’avenue, on ne voit pas la mer, mais on l’entend derrière les bâtiments bas et les commerces ouverts. Hannah se couvre la tête d’une main.
—Ça ne sert à rien, dit Denise.
—Psychologiquement, si.
Denise ouvre un parapluie noir.
—Où prends-tu les transports ?
Hannah désigne le sud.
—À deux rues d’ici.
—Je t’accompagne.
—Ce n’est pas la peine.
—Je sais.
Elles marchent ensemble. Hannah regarde les vitrines fermées, les lumières des bars encore pleins, les taxis qui attendent leurs clients. À cette heure, Stormport, ou du moins le district de Shoretown, semble plus éveillé que pendant la journée.
—Je suis contente que tu aies eu trente-deux eCoins de trop, dit-elle.
—Moi aussi.
—Sinon, j’aurais fini par boire l’eau des toilettes.
—Ç’aurait été triste.
—Et gratuit.
Elles arrivent à l’arrêt. Un panneau indique sept minutes.
—Bien, dit Hannah. Je survivrai.
Denise sort son téléphone.
—Donne-moi ton contact.
Hannah la regarde.
—Pour me faire payer ?
—Exactement, tu n’échapperas pas si facilement à ta dette.
Hannah approche son téléphone de celui de Denise. Les appareils vibrent et confirment l’échange. DENISE.
Rien de plus, ni nom de famille ni photographie. Hannah lève un sourcil.
—Très mystérieux.
—Quoi ?
—Ton contact.
—Mets une photo si tu veux.
—Où est-ce que je vais trouver une photo de toi ?
Denise se rapproche un peu.
—Prends-en une.
Hannah rit.
—Maintenant, tu ressembles à une adolescente.
—Toi, tu as vingt et un ans.
—Exactement. Moi, j’ai le droit.
Elle lève son téléphone et les photographie toutes les deux avant que Denise ait le temps de se préparer. Hannah sourit trop sur l’image ; Denise, surprise, commence à peine à rire.
—Horrible, dit Denise.
—Parfaite.
—Efface-la.
—Jamais.
Le véhicule apparaît au bout de l’avenue. Hannah range son téléphone.
—Merci pour les verres.
—De rien.
—La prochaine fois, c’est moi qui paie.
Denise la regarde avec une expression sérieuse pendant une demi-seconde.
—La prochaine ?
Hannah hausse les épaules.
—Tu viens souvent, non ?
—Assez souvent.
—Alors on se recroisera sûrement.
Les portes du véhicule s’ouvrent. Hannah monte la première marche, puis se retourne.
—Bonne nuit, Denise.
—Bonne nuit, Hannah.
Les portes se referment. Hannah trouve un siège près de la vitre. Tandis que le véhicule s’éloigne, elle regarde en arrière. Denise reste sous son parapluie, immobile près de l’arrêt. Hannah lève une main. Denise fait de même. Puis la rue tourne et elle disparaît.
Quand Hannah arrive à Eastown, la pluie tombe toujours. Elle entre sur la pointe des pieds dans la maison, laisse ses chaussures près de la porte et traverse le couloir dans le noir. La lumière de la cuisine est allumée. Son père dort assis à table, les bras croisés. Hannah s’immobilise.
—Papa.
Il ouvre un œil.
—Quelle heure est-il ?
—Il est tôt.
—Hannah.
—Il est tard.
L’homme soupire, se lève et lui embrasse le front.
—Ta mère m’a dit de ne pas t’appeler.
—Maman est sage.
—Ta mère dort.
—Encore plus sage.
Il regarde ses vêtements humides.
—Tu t’es bien amusée ?
Hannah sourit.
—Énormément.
—Alors va dormir.
—C’est ce que je vais faire.
Elle monte dans sa chambre. Laisse tomber son sac sur une chaise, retire ses boucles d’oreilles et se regarde une seconde dans le miroir. Son maquillage a coulé autour de ses yeux. Ses cheveux semblent avoir survécu à une tempête. Elle sourit quand même. Elle se laisse tomber sur le lit et prend son téléphone. Onze eCoins quarante-sept. Deux nouveaux messages, dont un de Paula : TU ES ARRIVÉE ? L’autre est de Denise. Il n’y a pas de texte.
Elle a seulement envoyé la photographie qu’Hannah a prise à l’arrêt, renvoyée avec un petit cercle dessiné autour de son propre visage et une flèche qui dit : TU M’EN DOIS UNE MIEUX. Hannah rit toute seule dans sa chambre. Elle répond : LA PROCHAINE. Pose le téléphone sur sa poitrine. Elle ne pense pas à demain, ni à l’université, ni à chercher du travail, ni aux onze eCoins qui lui restent. Elle pense seulement que la soirée était bien.
Et, pour l’instant, cela suffit.