Hirmi, Hormi et Nuu
Un jour, il se réveillera de nouveau… ou peut-être pas.
Il finit par tomber et repose ; le sommeil le plus profond de l’éternité l’enveloppe, l’entraîne sous des milliers de gallons d’eau salée, cette même eau qui, peu auparavant, était douce. Son corps flotte comme une algue, tend à se poser doucement sur le fond marin. Ses bras cessent de s’agiter, ses jambes aussi ; lutter n’a plus de sens.
Ses paupières se referment enfin sur ses yeux ; il ne peut l’empêcher. Il regarde vers le haut autant qu’il le peut, c’est là qu’il veut aller, mais la surface paraît trop éloignée. Quelque chose envahit son corps, qu’il ne peut maîtriser. Sa vie s’éteint toujours davantage à chaque mètre qu’il descend dans les profondeurs. Il se résigne, la nuque appuyée sur une pierre lisse aux bords arrondis, et se laisse gagner par le sommeil sur un merveilleux lit de feuilles d’automne.
Il prend une longue inspiration. Il plonge dans un profond sommeil, sans parvenir à la paix tant désirée. Il retire ses chaussures brillantes, rentre sa chemise blanche dans son pantalon de ville, éprouve au toucher l’eau froide du minuscule étang. Ses efforts semblent vouloir l’entraîner contre sa volonté.
Il ose un dernier effort pour nager, désespérément ; il doit se hâter d’aller aussi loin que ses poumons le lui permettront. C’est ce que tente Hormi. Pourtant, il fait peu de bruit en descendant du toit de tôle galvanisée. Une fois en bas, il marche avec une discrétion laborieuse, déplace les feuilles d’automne qui tapissent les abords de l’étang, puis s’approche de cette étendue d’eau douce.
Il regarde autour de lui, admire un paysage vivant, une carte postale d’automne impossible. Lorsque les premières lueurs de l’aube commencent à poindre à l’horizon lointain, dont les couleurs se fondent dans ce décor, Hormi voit ces deux visages angéliques s’éclairer. Il reste là à les regarder, hypnotisé, halluciné, comme s’il ne pouvait les voir ainsi même dans ses rêves.
Sous le passage inévitable du temps, Hormi observe l’un de ces visages. C’était celui de Hirmi, féminine et extraordinairement belle, qui s’était endormie en serrant contre elle sa petite fille encore plus belle, Nuu. Mère et fille plongent dans de profonds rêves.
Le reste de la nuit est un peu frais, sans excès, et se déroule sans grands sursauts. Hormi a sommeil à plusieurs reprises ; il éprouve d’étranges envies de bâiller sans cesse, mais sait bien qu’il ne peut se le permettre en ce lieu. Plus il veut se hâter et plus il est pressé, plus il s’enfonce dans l’épaisse noirceur qui l’étouffe.
—Tais-toi ! lui reproche la jeune Hirmi, déjà excédée.
Les feuilles d’automne, dont les teintes vont du rouge intense à l’orange délavé, tombent doucement autour de Hormi, comme une pluie inéluctable au ralenti. Chaque feuille se pose avec lenteur et douceur sur un sol déjà recouvert d’un épais lit de feuilles. L’ensemble de leurs couleurs teinte cet espace de taille moyenne.
Le climat est maintenant doux ; il n’y a pas de vent, tout juste une brise qui, de temps à autre, remue un cheveu de Hirmi. Sa peau est presque aussi blanche que sa robe, sans manches ni décolleté, qui lui arrive aux genoux. Hormi soupçonne qu’elle est nue sous ce vêtement. Ses longs cheveux blonds, lisses et soyeux, retombent sur son front en une frange qui ne couvre pas les sourcils. Elle est pieds nus.
La petite Nuu, quant à elle, porte une tenue semblable à celle de sa mère, mais rose. Elle a les mêmes cheveux qu’elle, réunis en deux longues tresses. Elle est pieds nus, elle aussi.
—Égoïste, lui lance Hirmi, le visage déçu.
À son réveil, Hirmi se réinstalle sur le toit galvanisé et s’assied, encore frigorifiée. Nuu est couchée contre son épaule droite, étendue sur la même plaque de zinc à peine renforcée par des rivets rouillés. Son visage rond repose sur ses mains jointes, comme si elle allait réciter un Notre Père.
Hormi reste debout à deux pas environ.
—Comme tu voudras, lui répond Hormi.
Il essaie de regarder ailleurs pour éviter ses yeux. Son regard retrouve le lit de feuilles, qui paraît immense du haut du toit galvanisé. Puis il observe l’étang un peu plus loin.
—Tu ne reviendras jamais… Tu crois que je ne le sais pas, Hormi ? Tu seras mort pour nous deux dès que tu disparaîtras dans les profondeurs de ce maudit étang, tranche Hirmi, furieuse.
Elle le regarde avec des yeux grands comme des soucoupes. Il lui rend un regard triste.
—Tu ne penseras plus cela quand je reviendrai vous chercher avec de l’aide, réplique Hormi avec sérénité, ce qui irrite davantage encore la jeune femme.
—Menteur ! Tu partiras et ne reviendras jamais ! Tu seras mort pour moi si tu le fais. Et pour elle aussi, conclut-elle en montrant Nuu.
Après ces mots, elle paraît aussi triste que furieuse, abandonne pour la première fois depuis des décennies sa posture endurcie. Hirmi couvre ses lèvres de la main droite, plisse le front, s’efforce de retenir les premières larmes imminentes, sans y parvenir. Hormi observe l’enfant, craint que les cris de colère de Hirmi ne la réveillent.
Il est soulagé de la voir dormir paisiblement, immobile, étrangère au conflit qui les entoure.
—Ce n’est pas vrai. Pourquoi dis-tu cela ? C’est seulement que… quelqu’un doit sortir d’ici. Nous sommes enfermés entre ces arbres, Hirmi. Tu ne le vois pas ? explique-t-il assez convaincant, comme un professeur.
—Lâche ! C’est faux ! Tu ne penses qu’à te sauver toi-même. Tu te moques de ce qui pourrait nous arriver, proteste la jeune femme avec fureur.
—Non, c’est vraiment ce que je pense, se contente-t-il de dire avec son habituelle assurance irritante.
—Menteur, lance Hirmi, maintenant plus furieuse que triste.
—J’irai chercher de l’aide et je reviendrai. Rien de plus. Je te le promets, assure Hormi sans parvenir à la convaincre.
Il s’accroupit à sa hauteur ; leurs regards se nouent à faible distance, ne se détournent pas, clignent à peine.
—Nous ne pouvons pas nager autant ; qu’est-ce que tu ne comprends pas, Hormi ? Nous nous noierions aussitôt, argumente Hirmi en pensant tout haut.
Ses mots sortent désormais en murmures ; le regard de l’homme l’oblige à adoucir le ton. Sa colère ne se dissipe pas ; l’impuissance s’y ajoute, la tristesse grandit. Hormi la contemple et acquiesce. Malgré tout, il la comprend.
—Vous ne viendrez pas avec moi, Hirmi, affirme-t-il avec une totale certitude.
—Tu vas nous laisser seules, insiste la femme avec naïveté.
—Peut-être. Écoute, l’étang mène à l’océan, ou du moins c’est ce qu’il m’a semblé à mon réveil ce matin, explique Hormi.
Il contemple la paume de sa main droite, comme s’il pouvait y lire une carte, le destin, ou quelque chose au-delà.
—C’est par là qu’il s’est enfui… se rappelle Hirmi en repliant les bras, parcourue d’un frisson.
Sa voix se brise, elle tremble de peur, s’étreint elle-même, ose à peine regarder, même du coin de l’œil, l’étang au-delà du lit de feuilles. Elle est terrifiée de le revoir tel que son esprit s’obstine à le lui rappeler. De petites vagues, comme celles d’une mer lilliputienne, agitent ces eaux mystérieuses. Elle est terrorisée.
—C’est aussi par là que je suis arrivé…
Par ces mots, Hormi essaie de lui rappeler quelque chose, mais il est déjà trop tard : il ne peut même plus contenir son émotion, encore moins l’apaiser.
—Par l’étang… affirme-t-elle en acquiesçant, sans cesser de le fixer dans les yeux, sans détourner les siens, si beaux.
—Comment s’est-il échappé d’ici ? demande Hormi dans un éclair d’inspiration.
Jamais question n’a pu être plus malvenue. Il la pose d’une voix à la fois épuisée, effrayée et confuse.
—C’est pour cela que je le dis, réaffirme-t-elle, passant sans cesse les mains dans ses cheveux dorés sous l’effet de la nervosité, sans pouvoir s’en empêcher.
—Non, affirme l’homme avec certitude, enterrant délibérément toutes les voies que pourrait prendre la conversation.
Elle reprend malgré tout, qu’il le veuille ou non. Elle redémarre comme un vieil ordinateur qui essaie de prouver qu’il fonctionne encore. Deux instants silencieux, irréels, se sont écoulés, pendant lesquels ils ont vieilli et se sont affligés, tandis que le reste du monde dure déjà bien au-delà de ces amas de secondes supplémentaires qui gouvernent tout.
—Aurais-tu laissé ta femme et ta fille ici ? demande Hirmi d’un ton incisif, presque agressif par moments.
—Et la petite, affirme Hormi.
À sa surprise, il laisse maintenant glisser chaque mot entre ses lèvres comme des sifflements, à peine audibles, mais assurés. Ce ton voilé fait sonner l’affirmation comme une question. Il regarde la petite Nuu, qui dort avec douceur.
—Non…
La femme se limite à ajouter cela, épuisée. Elle inspire pour dire autre chose, mais, pour une raison ou une autre, ne dit rien.
—Cela ne dit rien de bon à son sujet, juge Hormi, incapable de cacher sa colère.
—Oui, répond-elle avec une résignation manifeste, en haussant les épaules.
—Il s’est enfui seul, assure Hormi.
Il connaît la réponse à ces mots qui ne forment pas une question.
—Bien sûr. Il nous a abandonnées ici. Comme tu le feras, toi, insiste la jeune femme, juste avant de détourner enfin le regard.
—Je ne veux pas me mêler de tes affaires, mais… cet homme t’a fait beaucoup de mal. N’est-ce pas ? demande Hormi avec condescendance.
Il veut l’aider, et combien ; la protéger, la caresser, l’étreindre, peut-être la réconforter. Il la voit très accablée. En réalité, il n’a pas assez de courage pour s’approcher davantage, ni même pour toucher un seul de ses cheveux dorés.
—Non… il mérite cela, répond Hirmi après plusieurs secondes, un profond mépris sur le visage.
—Ton mari te manque ? veut maintenant savoir Hormi, bien qu’il croie connaître sa réponse.
Il ne cesse de la regarder dans les yeux, même si elle a désormais du mal à le regarder. Elle essaie de se montrer distante, mais parvient peu à exprimer de froideur, sur son visage, et encore moins au fond d’elle-même.
—Pas du tout, répond-elle sèchement.
Son ton laisse entendre qu’elle veut clore le sujet. Son attitude fait naître trop de doutes chez Hormi. Il lui a semblé que Hirmi allait ajouter quelque chose, car elle a de nouveau inspiré comme pour parler, mais, finalement, n’ajoute rien.
—Comment ? se voit-il obligé de demander, plus curieux que jamais, et surtout déconcerté.
—Moi aussi… ajoute la jeune femme.
Son regard se perd entièrement dans l’étang au-delà du lit de feuilles, lui-même situé deux mètres sous le toit de tôle galvanisée sur lequel ils discutent. Nostalgique, pensif, il ne se détourne pas de l’étang, comme s’il n’y avait nulle part ailleurs où regarder.
—Ma femme me manque. Je l’aime, avoue soudain Hormi.
Ses vêtements encore trempés commencent à lui donner froid. Il se frotte les bras à deux mains.
—Les arbres eux-mêmes t’en empêcheront, quoi que tu fasses : tu ne pourras pas sortir d’ici. Leurs branches sont entrelacées. C’est une sorte de cellule naturelle, belle, oui, tu le vois… mais aussi mortelle. Nous sommes nées ici, nous restons ici.
Hirmi marque une pause chargée d’une tension raide, sur le point d’éclater.
—Si tu arrives à sortir, de quelque manière que ce soit, ajoute la jeune femme, ils seront de l’autre côté, t’attendront avec impatience, oui, eux, les D'Hirmi-D'Hormi-D'Nuu. Tu ne pourras les convaincre de rien ; ils ne raisonnent pas, sont sauvages, impitoyables, et ne tarderont pas à t’éventrer, soutient-elle avec une grande détermination, catégorique.
Un frisson devient une goutte froide qui parcourt son dos à ces seuls mots. Hormi aussi est inquiet de ce qu’il vient d’entendre.
—Tu dis qu’on ne peut pas sortir en passant entre les arbres et les buissons ? demande Hormi, toujours incrédule.
—Merci, ajoute simplement Hirmi.
—Je te donnerai ma veste.
Il la lui propose sans attendre de réponse, bien qu’elle soit encore complètement trempée ; elle a à peine eu le temps de sécher. Il remarque que la femme tremble un peu de froid, mais aussi de peur.
—Un peu seulement, reconnaît Hirmi avec une certaine timidité.
Elle baisse les yeux.
—Tu as froid ? demande-t-il, réellement désireux de la protéger, de l’aider d’une façon ou d’une autre.
—Oui… c’est vrai, confirme la belle jeune femme.
Elle s’assied en s’étreignant elle-même devant lui qui, accroupi sur le toit de tôle galvanisée, ne cesse de la regarder une seule seconde.
—Nous sommes donc tous les deux parents… dit Hormi pour tenter de changer de sujet.
En même temps, il ne cesse de réfléchir à la manière de sortir de cet endroit. Son ton oscille entre l’affirmation et le doute.
—J’ai cru entendre quelque chose… lui dit la jeune femme, incapable de cesser d’avoir peur.
Elle reste attentive au moindre son subtil de la nature, tente de reconnaître les bruits possibles des mortels D'Hirmi-D'Hormi-D'Nuu, toujours à l’affût, toujours de retour. Elle est convaincue qu’entendre leur arrivée suffirait à la faire s’évanouir.
—Quoi ? demande l’homme, à la fois confus et impatient.
—Un instant… l’arrête net Hirmi.
Elle prête une attention particulière aux sons qui les entourent. Elle croit avoir entendu quelque chose qui n’appartient pas à la nature. Lorsqu’elle se rend compte qu’elle ne peut identifier de nouveau ce son, elle est soulagée et lui parle encore.
—Elle s’appelle Nuu, dit la jeune mère, dont c’est le premier enfant.
Elle sourit fièrement en caressant les tresses dorées de sa petite, faites de ses propres mains.
—Ah oui ? ajoute Hormi. Il essaie d’apaiser les peurs qui semblent la maintenir si tendue. —J’ai une fille aussi, très intelligente, très belle. Elle ressemble même étonnamment à ta petite, raconte-t-il avec fierté.
Il sourit, retrouve peu à peu des couleurs aux joues.
—Ah oui ?
Pour la première fois, le visage de Hirmi s’éclaire ; elle fait une grimace qui devient un sourire. Elle ne cesse de caresser la petite endormie.
—Bien sûr. Elle est très belle. Elle ressemble un peu à sa mère, reconnaît Hormi sans hésiter.
Il sourit, prête une attention particulière aux détails du visage de la femme. Ses paroles ont plus de sens qu’il ne le soupçonne lui-même.
—Tu es marié ? s’enquiert maintenant Hirmi.
Le sujet l’intéresse tant qu’il détourne ses peurs, sans lui éviter un sentiment de culpabilité. Elle sent qu’elle a été un peu grossière avec lui.
—C’est un sujet délicat. Pardon, admet Hormi, éprouvant ces picotements typiques d’une erreur évidente commise devant quelqu’un.
—Elle n’a pas de père, seulement une mère… c’est-à-dire moi.
Elle s’emplit de fierté en le disant, puis lève les yeux et contemple les étoiles scintillantes avec une pointe de déception.
—Je ne veux pas te mettre mal à l’aise, rectifie Hormi, gardant son sourire étiré sur le visage.
Pourtant, sourire lui fait mal, ce n’est pas facile ; il en est conscient.
—Ses lèvres ressemblent davantage à celles de ma mère, ajoute Hirmi.
Elle contemple son enfant avec amour, la caresse joyeusement, embrasse sa joue endormie.
—Elle est exactement comme toi, sans aucun doute, ajoute Hormi sans laisser place à autre chose.
—C’est la plus belle des petites filles.
Hirmi sent sa poitrine sur le point d’éclater de fierté.
—Qu’elle est jolie… pense-t-il tout haut, contemplant avec un sourire la beauté indiscutable de la petite.
—Chaque soir, elle s’endort dans mes bras, s’exclame la mère heureuse.
La douce brise les atteint à peine, tiède ; elle remue, fait tournoyer quelques feuilles du lit automnal sous le toit galvanisé sur lequel tous trois se reposent. La nuit arrive, le soleil se couche. Ils ont mangé à satiété les pommes rouges du pommier voisin. Ils se sont aussi raconté des anecdotes, ont même ri un peu. Nuu se réveille.
Ils restent assis en cercle, se regardant, sur la fine tôle galvanisée, à peine soutenue par trois piliers rectangulaires en bois qui la maintiennent à deux mètres au-dessus du lit de feuilles. Ainsi s’écoule cette fin d’après-midi.
—Tu vois ? Tu peux manger autant de pommes que tu veux. Nous te tiendrons compagnie. Demain, tu verras, elles seront toutes là de nouveau, lui explique Hirmi avec joie tandis que l’astre du jour éclaire son beau visage angélique.
Elle est bonne… enfin, merci… elle est délicieuse, s’exclame Hormi.
Il exprime ce remerciement après avoir mordu pour la première fois dans une pomme très rouge, très sucrée, très juteuse, délicieuse.
—Tiens, propose Hirmi, une pomme bien rouge à la main.
—Bien sûr. En vérité, j’ai un peu faim, avoue l’homme, non sans une certaine gêne.
—Il fait sombre maintenant. Tu ne devrais pas partir quand il fait sombre. Les D'Hirmi-D'Hormi-D'Nuu se débrouillent mieux dans l’ombre. Pourquoi n’attends-tu pas au moins le matin ? Elle marque une pause pensive et nerveuse. —Je sais de quoi je parle.
Ses mots le laissent pensif, regardant l’obscurité qui commence à se former entre les arbres.
—Attends que le soleil brille de nouveau ; tu auras peut-être davantage de chances, argumente Hirmi avec une grande patience, dont elle est pourtant dépourvue.
Elle paraît convaincante. Il l’écoute attentivement. Pendant ce temps, la petite Nuu s’amuse à suivre le vol erratique des oiseaux aux plumes jaunes, orange et rouges.
—Dis-moi, réclame Hormi, conscient qu’une explication approche.
—Attends… attends. Je veux d’abord te dire quelque chose, l’interrompt la belle femme.
—Oui, je sais ; si je reste enfermé, je perdrai aussi la vie. Rien ni personne ne m’arrêtera. Je pars… affirme Hormi sans attendre, presque à bout de patience.
—Tu perdras plus que la vie ; tu perdras aussi ton âme. Je sais de quoi je parle, l’avertit Hirmi, plus qu’inquiète.
Ils se regardent en silence pendant de longs instants.
—Non… non… c’est impossible. Je ne resterai pas ici un seul jour de plus. Je sortirai d’ici, coûte que coûte, assure-t-il avec un peu de désespoir.
—Les branches de l’arbre nous offrent de nouvelles pommes chaque jour. Que peux-tu demander de plus ? demande Hirmi dans un nouvel effort de patience.
—Tu ne vas pas me dire que tu as passé ta vie à manger des pommes, ni qu’elles poussent assez vite pour te nourrir jour après jour. Encore moins vous deux, souligne-t-il tandis que Nuu joue, distraite.
—Eh bien, ce pommier possède précisément ces propriétés. Que tu le croies ou non.
Elle fait signe des deux mains, paumes levées, sourcils arqués, l’air assuré.
—Je ne sais pas comment tu restes en vie là-haut. Je ne comprends pas. C’est impossible, finit par dire Hormi.
Il agite la main, impatient, comme pour chasser une idée gênante.
—Quelle partie ? demande Hirmi, déroutée par sa confusion.
—Mais comment ? Ce que tu me dis n’est pas cohérent, ajoute l’homme, très résigné, n’ayant plus de patience.
—Ce que je dis, bon sang, c’est que ma mère m’a conçue ici, là-haut, oui, ici même ; je ne suis jamais descendue au sol. Elle n’a pas pu m’apprendre beaucoup de choses, mais elle a pu m’apprendre à ne jamais descendre d’ici, quelle qu’en soit la raison, car c’est là-dessous que les D’Hirmi-D’Hormi-D’Nuu guettent sans pitié. C’est tout ce que tu dois savoir. Cela devrait te suffire, explique la femme, désormais exaspérée.
Elle accompagne ses paroles de gestes nerveux, ses mains bougeant comme si elles dessinaient ce qu’elle ne parvient pas à expliquer.
—Je suppose que tu veux dire que tu t’es réveillée là-haut. Tu ne peux pas être née ici, estime-t-il.
Cette remarque ne fait nullement rire Hirmi.
—Nous sommes nées ici, là-haut… répète-t-elle avec colère, regardant sa petite fille à gauche.
—Bien sûr, écoute, comment avez-vous fait pour monter là-haut ? Cela ne paraît pas simple, demande-t-il, un peu sarcastique et curieux.
—Je…
Hirmi essaie de se contenir, mais l’interrompt.
—Je peux comprendre ; c’est une situation très étrange. Est-ce que je peux lui demander quelque chose ? Il regarde la petite avant de poursuivre.
—Vous devrez excuser ma fille, mais elle n’aime pas beaucoup parler aux inconnus, prend les devants Hirmi en la serrant contre elle comme si une tornade allait l’arracher à ses bras. Nous pouvons attendre qu’on vienne nous aider. Elle a très peur, elle aussi, lui explique Hirmi.
La fillette s’agrippe à la main gauche de sa chère maman.
—Je ne peux pas rester enfermé ici pour toujours, réfléchit Hormi, ferme dans ses mots et ses convictions.
—Les D'Hirmi-D'Hormi-D'Nuu se glissent sous ta peau, rampent, grouillent en toi entre les différentes couches, entre les muscles, atteignent l’os, puis, lorsqu’ils contrôlent tout, forent tes entrailles jusqu’à ton âme. C’est ce qui les nourrit. Quand ils y parviennent, ils te détruisent sans pitié ; ce qui restera de ton corps en paiera les conséquences et ce qui restera de ton corps en paiera les conséquences avant de s’éteindre à jamais. Pourtant, tu ne mourras pas… non, jamais. Tu resteras en vie. Mais qu’est-ce qu’un corps sans âme, après tout ? N’est-ce pas ? finit par expliquer Hirmi du mieux qu’elle peut.
Bien qu’elle se montre forte en racontant tout cela, sa peur la fait trembler de la tête aux pieds, crispe chaque muscle ; les nerfs lui brisent la voix, au point que son front et ses paumes ruissellent de sueur. Ses beaux yeux couleur de ciel se remplissent de larmes.
—Je ne comprends pas. Quel genre de créatures est-ce ? demande-t-il sans parvenir à se représenter entièrement cette idée.
—Ils attendent de l’autre côté, guettent, là où tu veux aller ; c’est là que les D’Hirmi-D’Hormi-D’Nuu t’attendent, affamés d’âmes, ajoute-t-elle avec un visage accablé.
—Alors, partons, décide Hormi, très pratique.
—Je sens une odeur de café, depuis un moment. Comme s’il y avait une tasse tout près. Tu la sens aussi ? dit Hormi en regardant autour de lui, pour tenter de voir l’origine de cette odeur.
—Pourquoi n’es-tu pas trempé ? Tu devrais l’être, répond Hirmi, déconcertée.
—Pourquoi pas ? demande à son tour Hormi, inquiet.
—Tu ne peux pas venir de sortir de l’eau si tu es aussi sec ; pourtant, quelque chose me rend certaine que tu es sorti de ce maudit étang, conclut la belle jeune femme. Sa petite fille est très occupée.
—Cet étang mène à l’océan… je crois que je suis venu de là, essaie d’expliquer Hormi.
Il réfléchit à ses propres paroles dès qu’il les entend sortir de sa bouche.
—Oui, de cet étang… ce maudit miroir d’eau est le seul par ici, ce ne peut pas être un autre, réfléchit Hirmi en contemplant les petites vagues que la brise forme dans ces eaux noires tourbillonnantes, puis elle ajoute : les D'Hirmi-D'Hormi-D'Nuu sortent de l’étang la nuit.
Tout en racontant cela, elle contemple, incrédule, le petit miroir d’eau au-delà du lit de feuilles. Elle est de nouveau horrifiée. La confusion se lit sur son visage ; la précédente n’est plus rien comparée à celle qui le domine maintenant.
—Où suis-je ? se demande Hormi.
Il se sent plus que déconcerté. Hormi lève les yeux, entend un bruit, fait le tour du toit galvanisé, s’en éloigne et essaie de voir s’il y a quelque chose dessus. Les fragiles piliers de bois soutiennent une plaque de zinc qui semble produire trop de bruits étranges à son sommet. Il est certain qu’il y a quelque chose là-haut. Il se tient entre deux de ces trois montants, dont aucun n’est plus large que ses bras.
Le sol est d’une éternelle teinte entre l’orange et le rouge ; il est tapissé d’une épaisse couche de feuilles d’automne. Le climat paraît chaud. Alors Hormi émerge des eaux du minuscule étang où il était auparavant immergé, inerte. Il regarde autour de lui. Pour la première fois, il comprend qu’il est dans ce petit espace, baigné d’une pluie de petites feuilles qui nourrit partout le tapis.
Lorsque ses yeux s’ouvrent au fond de cet océan profond, il nage de toutes ses forces vers la surface lointaine, vers un cercle de lumière rougeâtre qui projette des faisceaux dans les profondeurs salées. Il sort la tête avec désespoir. Il aperçoit une belle femme qui le regarde attentivement, du haut d’une plaque métallique chromée. Une très jolie petite fille est avec elle, mais ne le voit pas, elle dort. Il les observe toutes deux.
L’espace est entouré d’arbres d’automne touffus qui ne lui permettent pas de voir ce qu’il y a au-delà. Il entend seulement les multiples échos de voix qui ne lui appartiennent pas, mais ressemblent à la sienne, ainsi qu’à des voix féminines et enfantines. Il se sent vide. La pluie de petites feuilles ne cesse pas ; elles tombent lentement, nourrissent, forment, épaississent la seule chose qui le sépare maintenant de cette mère et de cette fille, du moins pour l’instant : un éternel lit de feuilles. Au-delà de ce périmètre clos, les D’Hirmi-D’Hormi-D’Nuu désirent désespérément y pénétrer, dans un silence scandaleux.
FIN