Zornya mérite un peu de repos.
Ses provisions s’épuisent après plusieurs jours de marche ; justement, elle s’apprête à en consommer une partie. Sa préférence va toujours aux mêmes choses : l’une des quatre boîtes de haricots qui lui restent, deux gorgées d’eau et une cigarette. Avec un peu de chance, elle trouvera peut-être demain de quoi renouveler ses réserves avant de souffrir de la soif ou de la faim.
Cela fait dix jours qu’elle avance sans relâche, se reposant à peine et dormant peu ; elle éprouve le besoin de s’asseoir par terre, de boire de l’eau, de manger et de savourer une délicieuse cigarette. C’est le seul plaisir qui lui reste. Voilà bien des jours qu’elle n’a pas fumé une bonne cigarette.
Elle racle donc l’intérieur de la boîte de haricots avec les doigts et en mange jusqu’aux derniers restes. Deux gorgées d’eau font descendre la nourriture dans sa gorge, puis elle se réinstalle à même le sol pour goûter au plaisir, trois fois plus intense, de fumer à nouveau.
Elle allume un feu lorsque la nuit devient sombre, utilisant comme combustible des livres, des revues et des tracts politiques, ainsi que deux billets de banque humides trouvés par terre. Une fois le feu allumé, elle se rassied sur l’asphalte. Derrière elle se dresse un fragment de muraille resté debout à la suite d’une explosion ancienne.
Sur cette portion de mur subsiste une peinture qui a mieux survécu aux explosions que des milliers de citoyens. Ce qui reste du vieux mur porte une image ancienne, peut-être biblique, elle ne sait pas : un jeune homme au corps potelé, délicat, auprès de quelqu’un d’autre.
Elle ne prête aucune attention à cette image ; si elle l’avait remarquée, elle n’y aurait accordé aucune importance. Ce fragment de mur, l’un des nombreux encore debout, constitue le dernier vestige tangible d’une ville en ruine, autrefois habitée par une société désormais oubliée.
Autour d’elle, ce ne sont que décombres, destruction, bâtiments à moitié effondrés, rues dévastées, obstruées par toutes sortes de débris. Ces rues sont pratiquement invisibles sous les ruines qui les ont ensevelies. La ville entière est devenue un immense champ de ruines sans précédent dans ce siècle.
Voilà ce qui reste de ce qui fut jadis un haut lieu de la technologie, une supermétropole qui abrita plus de cinquante millions de personnes. De sa splendeur lumineuse ne subsistent que des décombres, vestiges d’un lieu autrefois unique et qui ne renaîtra jamais.
Au milieu de ce paysage chaotique se trouve une femme ordinaire, née dans l’innocence et devenue, avec le temps, une guerrière. Cela fait des années qu’elle se prépare à ce périple commencé dix jours plus tôt.
Elle est entrée dans la ville par l’ouest avec l’intention de progresser vers l’est ; ses amies d’enfance, celles de tous les instants de sa vie, y sont entrées par d’autres points cardinaux, dans le même but.
Quelques jours plus tôt, une femme est morte dans ses bras, une inconnue qui s’est vidée de son sang, de l’intérieur vers l’extérieur, sans qu’il soit possible d’arrêter l’hémorragie. Cette image ne s’efface toujours pas de son esprit ; pourtant, elle ne ressent rien.
Cette femme a péri, s’est désagrégée dans ses bras comme du sable emporté par le vent. Presque aussitôt, elle a craint d’avoir été directement contaminée par l’un des nombreux virus conçus artificiellement et lâchés sur la ville. Ils y pullulent encore, çà et là, dans une sorte d’âge de splendeur virulente, à l’affût d’une nouvelle victime à parasiter.
Depuis, elle poursuit seule son chemin parmi les décombres, absolument seule dans un lieu difficile à traverser et rempli de mort. Le temps s’y étire à l’infini, la traversée semble éternelle ; elle essaie de ne pas trop y penser. Des nuits comme celle qu’elle vit en ce moment l’accompagnent chaque jour, mais elles sont rarement silencieuses. Cela l’inquiète.
Elle se sent très fatiguée ; la journée a été particulièrement éprouvante et elle n’a rien mangé. Elle a faim et, plus encore, terriblement soif. Ce n’est qu’en s’asseyant par terre, épuisée, qu’elle remarque les armes encore suspendues dans son dos : leur poids sur ses épaules les trahit.
Sa fatigue est telle qu’elle n’a même plus la force de les retirer. Il s’agit d’un lourd fusil, d’une mitrailleuse, de deux pistolets, d’une machette et de deux couteaux. Elle s’adosse au mur qui porte la peinture, peut-être biblique ; les armes restent prises entre son dos et le mur.
La somnolence devient insupportable pour ses yeux. Elle sait que, si elle s’abandonne aux douceurs de Morphée, elle dormira trop longtemps, ce qui pourrait équivaloir à un suicide. Elle choisit de résister au désir de dormir et sollicite son esprit sans répit, multipliant les questions.
Au milieu de ses réflexions, elle regarde le ciel, les étoiles et la Lune décroissante ; il n’y a pas de nuages. L’air fraîchit à mesure que la nuit avance. Le paysage de ruines qui l’entoure sur des kilomètres et des kilomètres se découpe dans la faible lumière de son feu, qui fait parfois naître des images fantomatiques.
Ses cheveux, autrefois dorés comme le Soleil d’automne au crépuscule, sont maintenant sombres, sales, absolument en désordre. Elle se rappelle souvent sa chevelure d’enfant et de jeune fille, qui lui retombait sans cesse sur le visage et l’agaçait. Ses cheveux, comme son apparence en général, sont depuis longtemps le dernier de ses soucis, surtout depuis qu’elle a franchi les limites de la ville.
Ses vêtements, pour la plupart sombres, lui paraissent superflus dans la chaleur et la gênent. Elle voudrait tous les enlever, mais ce serait une mauvaise idée. Ce sont à la fois les vêtements les plus confortables et les plus gênants qu’elle ait jamais portés. Après tout, ici, aucun homme n’est là pour juger sa tenue ou son apparence ; s’il y en a, ce sont probablement des ennemis.
Ce qui la préoccupe le plus, c’est qu’elle est proche, bien plus proche qu’hier ou avant-hier, et que demain elle se rapprochera peut-être encore de son objectif. Elle ne tiendra pas un mois dans ce lieu de mort ; elle sait qu’elle doit atteindre au plus vite la zone des Trois Ponts. Elle en rêve : c’est son but, l’utopie qu’elle partageait jadis avec Etsuko, Krenera et Salena, ses chères amies de tous les instants de sa vie.
Chaque nouvelle pensée l’entraîne lentement vers le sommeil ; ses paupières s’alourdissent, son corps glisse vers le bas. Les flammes du feu semblent l’hypnotiser, leur lumière l’apaise bien trop. La lourdeur du sommeil lui est arrachée d’un coup lorsqu’elle entend, au loin, très loin, des aboiements de chiens, des meutes aussi lointaines que le tonnerre. Elle n’aime pas les chiens.
Les aboiements durent longtemps, puis s’éteignent à mesure que la nuit avance, ce qui la soulage. Elle pose son regard attentif sur les flammes du feu, regarde sans voir. Le feu décline peu à peu ; les flammes se font plus rares, laissant davantage de cendres et de fumée. La fraîcheur de la nuit la gêne.
Le sommeil l’attaque de nouveau ; elle lutte contre lui. Elle ne sait pas s’il vaut mieux rester éveillée ou dormir. D’horribles cauchemars renaissent chaque fois qu’elle s’endort, des cauchemars qu’elle ne peut pas tuer, car elle n’y possède aucune arme. Elle installe son sac de provisions à côté d’elle.
Elle sort une cigarette du paquet et l’allume aux flammes du feu devant elle. Elle tire une bouffée, ferme les yeux, savoure ; puis, le visage empreint d’une agréable satisfaction, se laisse aller en arrière et appuie son dos contre le fragment de mur.
Le Soleil s’est couché depuis un moment dans un crépuscule sombre ; pourtant, le ciel reste bleu clair à l’est, là où se trouvent les Trois Ponts. Au-delà de ceux-ci, une colonne lumineuse s’élève depuis le sol jusqu’au firmament nocturne indistinct.
Elle adresse un regard irrité à cette lumière, soupire, tire une bouffée de sa cigarette et ramène les yeux vers les quelques flammes qui subsistent. La nuit est profonde et fraîche, ce qui n’est pas bon signe. La chaleur torride du jour, suivie de la fraîcheur nocturne, lui fait pressentir l’arrivée d’une tempête très puissante, comme le retrait des vagues avant un tsunami.
Le silence, quant à lui, lui fait penser à une sorte de trêve tacite entre les camps qui s’affrontent. L’un de ces camps est constitué de soldats d’élite mécanisés qui chassent les gens pour s’amuser, à l’aide d’une technologie si avancée qu’elle ressemble à de la magie.
L’autre camp est composé de gens comme elle, qui peinent à tenir debout jour après jour. Ces prétendues batailles ressemblent davantage à de véritables massacres sans scrupules qu’à des affrontements entre deux forces. Lorsque cela s’est produit par le passé, ou même lorsque cela se produit maintenant, rien de bon ne survient ensuite, une fois que reprennent les combats sauvages et brutaux.
Quoi qu’il en soit, même si cette femme nommée Zornya a pour objectif clair d’atteindre les Trois Ponts, ce soir n’est qu’une nuit de plus, semblable aux autres, dans la guerre sanglante et incontrôlable qui se livre jour après jour dans la Ville sans nom.
FIN DU CHAPITRE DISPONIBLE