Égarée

À plusieurs mètres de profondeur, là où la lumière du soleil perce l’Atlantique en colonnes qui se défont avant d’atteindre le fond, nage la jeune Sanya.

La houle se déplace doucement autour d’elle. La lumière qui arrive de la surface, très au-dessus de sa tête, s’étire sur le sable et grimpe sur les formations de corail. Là où le récif se brise, l’eau perd peu à peu sa transparence et prend une teinte bleue qui paraît infinie. Sanya reste immobile entre deux saillies de calcaire. Devant elle, un poisson au corps plat se soulève à peine du sable, la regarde d’un œil et se recouvre en frémissant des nageoires.

Sanya tend une main. L’animal disparaît sous un nuage de sédiment avant qu’elle puisse le toucher. La jeune fille émet une succession de brefs claquements. Ils ne semblent pas former une voix ; ce sont des pulsations graves, presque imperceptibles hors de l’eau, qui se propagent à travers sa gorge et les cavités situées de part et d’autre du crâne. Elle reçoit aussitôt une réponse semblable depuis le récif.

—Sanya.

Elle reconnaît Manja sans avoir besoin de la voir. Sa sœur aînée termine toujours ses appels par une vibration descendante qui ne laisse guère de place à l’interprétation.

Sanya s’écarte du rocher d’une ondulation du corps et remonte vers la lumière.

À quelque distance, ses cinq autres sœurs se reposent sur un banc de sable protégé par une paroi naturelle de corail. Elles ne sont ni allongées ni assises. Elles restent en suspension, corrigent leur position par de minimes mouvements des membres et de leur puissante structure caudale. Le courant déplace leurs chevelures dans des directions différentes et entraîne entre elles de petits flocons de matière organique.

À première vue, leurs visages pourraient rappeler ceux de jeunes humaines. Elles ont des yeux séparés par une étroite arête nasale, des pommettes dessinées et de petites bouches capables d’exprimer le déplaisir, l’amusement ou la surprise. La ressemblance s’arrête dès que l’on observe le reste de leur corps. Le cou se prolonge en un tronc allongé, recouvert d’une peau écailleuse à la texture irrégulière.

Sur les côtés du thorax, sous des plis souples qui s’ouvrent et se referment à chaque mouvement respiratoire, se trouvent les chambres branchiales. Leurs bras conservent des articulations reconnaissables, mais les avant-bras sont plats et les mains, larges, sont reliées par des membranes résistantes. Une crête translucide court le long du dos, repliée lorsqu’elles se reposent et déployée lorsqu’elles doivent gagner en stabilité.

Au-dessous du tronc, il n’existe pas cette séparation nette entre une femme et un poisson qu’un navigateur pourrait imaginer en racontant une légende. Tout l’organisme est adapté à l’eau. La musculature de la région postérieure se prolonge en une structure étroite et puissante, terminée par une nageoire verticale. Lorsque l’une d’elles accélère, elle ne bat pas cette nageoire de haut en bas : elle fait osciller le corps d’un côté à l’autre, comme les poissons qui traversent le récif autour d’elles.

Les différences entre les six sœurs sont évidentes pour quiconque demeure à leurs côtés. Manja est la plus robuste, avec une pigmentation bleu foncé sur le dos et des plaques pâles sur la mâchoire. Danya a une fine cicatrice près de l’une des ouvertures branchiales. Lanya est plus longue et plus mince ; une bande rougeâtre traverse les flancs de Ranya. Ganya, la plus jeune, parvient à peine à garder sa crête dorsale déployée longtemps.

Sanya se distingue par les taches cuivrées de ses flancs, ses yeux bleu-vert et une chevelure châtain qui, sous certains reflets, semble s’embraser de rouge.

Manja, l’aînée des six sœurs, l’attend en remuant les membres supérieurs.

—Tu t’es encore éloignée, lui exprime Manja par ces sons produits dans les vibrations de l’eau.

Sanya contemple le poisson qui nage derrière elle, comme si elle pouvait encore s’en servir pour expliquer son absence.

—J’étais tout près, se défend Sanya par des vibrations plus délicates et plus faibles.

—Tout près, ce n’est pas derrière le récif.

—Je ne suis pas allée derrière.

Manja regarde le nuage de sable qui descend encore de l’ouverture par laquelle elle est apparue. Sanya comprend que discuter ne servira à rien. Ganya laisse échapper ce qui pourrait être un petit rire de brèves impulsions aiguës. Ranya, de son côté, lui répond par une vibration sèche pour qu’elle se taise, bien qu’elle soit amusée elle aussi.

Sanya est agacée qu’elles sachent toutes où elle est allée, ce qu’elle devrait faire et jusqu’à quand elle peut s’amuser. Pas assez, pourtant, pour vouloir partir sans elles. Elle aime nager parmi ses sœurs, distinguer leurs voix même quand aucune n’est visible, sentir qu’il y a toujours une réponse lorsqu’elle appelle. Elle a simplement du mal à supporter que le monde s’arrête à la limite que les autres lui indiquent.

Au-dessus de leurs têtes, la mer ondule contre un plafond invisible. Au-delà se trouve quelque chose que Sanya ne connaît que par les avertissements : un espace sans eau où vivent des créatures dont elle ne sait presque rien, des objets qui passent avec un bruit capable de parcourir de grandes distances et une clarté impossible à regarder directement pendant le jour.

Ses sœurs aînées ont vu des ombres se déplacer à la surface. Elles ont aussi trouvé des poissons blessés par des hameçons, des morceaux de fil presque invisibles et des fragments d’une matière qui n’appartient pas à l’océan. Manja leur a appris à reconnaître la vibration lointaine d’une hélice. Lorsqu’on l’entend, toutes doivent descendre. Sanya connaît ces règles, mais aimerait savoir ce qui existe de l’autre côté.

Un long sifflement fait alors irruption dans le récif. Toutes les six se retournent. Un dauphin apparaît dans une ouverture entre deux formations de corail. Il avance assez vite pour obliger un banc de poissons argentés à se diviser en deux et le rejoint de l’autre côté, comme s’il ne l’avait fait que pour s’amuser. Il décrit un large cercle autour des sœurs et émet plusieurs claquements.

Sanya répond immédiatement.

—Non, avertit Manja.

Mais Sanya s’est déjà éloignée. Le dauphin tourne sur lui-même. Elle passe à ses côtés, effleure de la paume sa peau lisse et s’éloigne ; l’animal la suit. Ils changent de direction parmi les reliefs du fond, traversent un nuage de minuscules poissons transparents et reviennent vers le groupe. Le dauphin prend un peu d’avance, juste assez pour la provoquer. Sanya accélère.

Sa crête dorsale se déploie. Les membranes de ses mains se tendent contre le courant. Pendant plusieurs secondes, elle parvient à rester presque à la hauteur de l’animal et ressent un bonheur si simple qu’elle oublie complètement la réprimande.

—Sanya ! l’appelle Manja.

La réponse arrive alors que la jeune fille est encore en train de tourner. Elle promet de revenir tout de suite. Elle le dit avec l’assurance de quelqu’un qui n’a pas l’intention de mesurer le temps. Ganya tente de la suivre, mais Danya lui barre le passage.

—Pas vous, ordonne Manja en regardant Sanya disparaître de nouveau derrière le récif.

La journée passe en jeux, en poursuites et en brefs repos. Par moments, le dauphin s’éloigne pour respirer et Sanya le perd de vue. Il revient toujours. Elle apprend à reconnaître l’inclinaison de son corps avant un virage, la façon dont il modifie sa trajectoire en rencontrant un banc de poissons et les sons par lesquels il semble annoncer une nouvelle course.

Lorsque le soleil commence à descendre, l’eau change. Les rayons arrivent de plus en plus obliques, les couleurs du corail s’éteignent et un courant plus froid remonte de la pente extérieure du récif. Sanya n’y prête pas attention, jusqu’à découvrir qu’elle ne voit plus le banc de sable où se trouvaient ses sœurs. Elle s’arrête. Elle regarde d’un côté, puis de l’autre.

Elle reconnaît une pierre percée près du fond, mais ne se souvient pas d’être passée par là. Elle fait vibrer l’eau de ses sons et appelle Manja. Elle attend la réponse, la crête dressée et les mains immobiles. Rien. Elle appelle de nouveau. Le dauphin s’approche et la pousse doucement du museau. Sanya écarte son inquiétude. Elle est encore près ; le son se perd simplement parmi les rochers.

Après une dernière course, elle rentrera par le même chemin. L’animal semble disposé à lui accorder ce désir. Il s’éloigne vers le large, tourne et revient avec un élan décidé. Sanya nage à côté de lui. Un instant, elle pose les doigts sur son dos, derrière la nageoire dorsale, sans s’agripper. Tous deux remontent. Le mouvement est bien plus rapide qu’elle ne l’attendait.

La pression de l’eau diminue, les dernières bandes de corail restent derrière eux et une clarté blanche apparaît au-dessus de leurs têtes. Le dauphin atteint la surface et saute. Sanya se détache de lui au dernier moment. L’eau cesse de la soutenir. Pendant un battement de cœur entier, son corps continue de bouger dans l’air sans comprendre ce qui a changé. Les chambres branchiales se ferment par réflexe. Une sensation froide parcourt sa peau humide.

Ses cheveux, auparavant étendus par le courant, retombent sur son dos. Et alors, elle la voit : une immense sphère est suspendue dans l’obscurité. Elle n’a pas l’éclat blessant du soleil et ne semble pas vouloir pénétrer dans l’eau. Elle est blanche, d’une blancheur que Sanya n’a jamais vue sur les bancs de sable ni dans les parties les plus pâles du corail. Autour d’elle se trouvent d’innombrables petits points lumineux et, au-dessous, une surface irrégulière couverte de reflets argentés.

Plus loin, à faible distance, elle découvre une côte. Elle n’a pas le temps de la comprendre : une bande de sable clair, des rochers bas, une végétation qui bouge sans être immergée. Tout ce paysage ne met que quelques secondes à disparaître ; elle retombe dans l’océan. Elle plonge et l’impact lui arrache un nuage de bulles. Elle redresse le corps, rouvre les branchies et descend de quelques mètres. Le dauphin apparaît près d’elle et émet un bref sifflement.

Sanya ne répond pas, encore distraite, toujours tournée vers le haut. Elle a passé sa vie entourée d’eau. Jusqu’à cet instant, elle croyait en connaître la beauté, les sons, les lumières qui changent avec la profondeur et les créatures qui se cachent dans ses zones obscures. Mais maintenant existe quelque chose qu’elle ne sait pas nommer, quelque chose qui a toujours été là pendant qu’elle nageait, dormait ou cherchait distraitement des poissons parmi les rochers.

Le dauphin remonte. Cette fois, Sanya le suit sans le toucher. Elle brise la surface par ses propres moyens, sort la tête et reste à flotter. Une ouverture respiratoire située derrière la bouche laisse échapper l’air retenu ; aussitôt, elle prend une courte inspiration. C’est inconfortable, différent du flux constant qui traverse ses branchies ; cela lui fait même un peu mal, mais elle y parvient.

La lune se reflète sur l’eau dans une bande tremblante qui semble mener jusqu’à la plage. Sanya tourne le visage et retrouve la côte où, quelques instants plus tôt, elle n’avait vu que des taches de couleur : du sable blanc, des groupes de rochers sombres, des buissons courbés par le vent. Elle écoute le choc régulier des vagues et, très loin, un bruit qu’elle ne parvient pas à identifier.

Le dauphin respire à ses côtés, attend pour continuer à jouer, laisse échapper un nuage de vapeur et disparaît sous la surface. Sanya reste là encore un peu. Elle se souvient des avertissements de Manja et se rend compte qu’il fait déjà nuit et que Ganya doit sûrement demander où elle est. Elle plonge résolument. Elle devra s’orienter le long du bord du récif et revenir avant que ses sœurs partent à sa recherche.

Elle descend jusqu’à l’endroit où la lune devient une lueur confuse. L’eau enveloppe de nouveau son corps et sa respiration retrouve son rythme. Pendant quelques instants, tout semble familier. Elle perçoit alors une secousse près du fond. Une tortue marine avance entre deux groupes de corail, ou essaie de le faire. Ses nageoires antérieures remuent le sable sans parvenir à déplacer son corps. Son cou est tendu, sa tête tournée sur le côté et une nageoire postérieure emmêlée dans quelque chose que Sanya ne distingue pas.

Elle s’approche avec précaution. La tortue tente de fuir en remarquant sa présence. L’effort enfonce davantage sa nageoire dans un enchevêtrement de filaments tendus, très fins. Sanya reconnaît l’une de ces matières étranges que Manja leur a montrées : une fibre sans vie, trop régulière pour avoir poussé au fond, capable de couper la peau lorsqu’on la tend.

Elle glisse deux doigts entre les tours de la maille et tente de les écarter. La tortue s’agite ; Sanya retire les mains pour ne pas la blesser. Elle essaie encore, cette fois en tenant le bord d’une ouverture. Le filet bouge. Sanya suit des yeux son entrelacs. Il ne s’arrête pas près de la tortue. Il se prolonge vers une zone sombre, contourne un affleurement rocheux et s’élève en une paroi presque invisible.

À plusieurs endroits, des poissons sont pris par les ouïes. Certains s’agitent encore ; d’autres pendent, immobiles. Un petit requin se débat, la queue emmêlée, ouvrant et fermant la bouche. Plus loin s’agite une raie, si épuisée qu’elle parvient à peine à soulever l’une de ses ailes. La jeune fille recule à cette vue. Elle n’a jamais vu autant d’animaux retenus au même endroit.

La tortue remue encore une nageoire. Sanya la regarde et décide de rester. Elle revient près de la carapace, vérifie où passe le filament le plus tendu et le porte à sa mâchoire. Ses dents antérieures, fines et triangulaires, parviennent à entamer la fibre, mais pas à la couper entièrement. Elle serre de nouveau. La texture artificielle résiste ; elle sent un goût âcre qui lui irrite la langue. Au-dessus des rochers arrive une vibration sourde.

D’abord, elle croit qu’il s’agit du dauphin. Puis elle distingue une fréquence plus basse, répétitive, accompagnée de petits coups métalliques. Elle se transmet par l’entrelacs qu’elle tient entre les mains. Le filet se tend. La tortue se secoue violemment. Sanya perd l’endroit qu’elle mordait et une boucle de maille glisse autour de son avant-bras. Elle tente de le retirer, mais le mouvement resserre le nœud.

Une autre secousse arrive d’en haut. Toute la paroi commence à monter. Sanya pousse son corps vers le bas de toutes ses forces. La maille retient son bras et la tire dans la direction opposée. De sa main libre, elle tente de desserrer la fibre, mais un second pli se referme autour de sa région caudale. Pour la première fois, elle a peur.

Elle appelle Manja avec toute l’intensité qu’elle peut produire. Le signal heurte la roche, se disperse parmi les poissons prisonniers et disparaît en pleine eau. Elle n’obtient pas de réponse. Sanya tourne sur elle-même. La crête de son dos s’accroche à une autre partie du filet. Le courant augmente, ou peut-être est-ce tout l’entrelacs qui se déplace. Les animaux se heurtent les uns aux autres et à elle-même.

Un poisson traverse la maille devant son visage et se retrouve écrasé contre la carapace de la tortue. Sanya appelle de nouveau ses sœurs. La vibration du mécanisme qui tire le filet devient plus forte. Elle distingue maintenant un grondement grave venu de la surface, interrompu par des craquements et des coups secs. Elle tente d’abord de libérer son bras. Elle déploie les membranes de sa main pour gagner en force, mais découvre que cette même largeur l’empêche de faire passer le membre par l’ouverture.

Elle se contracte, plie les doigts et tourne l’articulation jusqu’à ressentir une douleur aiguë qui la fait se plaindre. La fibre cède de quelques centimètres, mais cela ne suffit pas. La clarté augmente au-dessus d’elle. Sanya comprend qu’elle monte trop vite. Elle contracte les chambres branchiales, tourne la tête et cherche une dernière issue parmi les animaux. Elle la voit alors : une ouverture près du bord inférieur du filet, assez grande pour la traverser si elle pouvait libérer sa queue.

Elle pousse de toutes ses forces. Le filament s’enfonce dans sa peau. Une tache sombre se détache des plaques cuivrées de son flanc et se disperse dans l’eau. La tortue, entraînée avec elle, agite ses nageoires avant comme si elle avait vu cette issue elle aussi. L’ouverture est à un mouvement de distance. Alors, le filet sort de la mer.

La gravité la surprend. Elle ne peut plus garder le corps en suspension ni s’équilibrer avec sa queue, qu’elle continue pourtant d’agiter de toutes ses forces. Elle tombe contre les autres animaux prisonniers et reçoit le choc de la carapace de la tortue dans les côtes. L’air froid entre par à-coups par l’ouverture située derrière sa bouche, tandis que les plis branchiaux se contractent sous le poids de son propre corps.

Un moteur gronde à proximité. Sanya lève la tête. Elle est suspendue au-dessus d’un bateau. Le pont bouge sous elle et, des deux côtés, s’ouvre une obscurité semée de reflets. Elle voit des cordes épaisses, des lampes fixées à une structure métallique, des récipients en plastique et des bottes qui passent d’un côté à l’autre. Un câble tendu passe dans une poulie au-dessus de sa tête. Elle ne comprend pas où elle se trouve.

Elle ne reconnaît que l’océan, plusieurs mètres plus bas, hors de sa portée. Elle entend ce qu’elle interprète comme des bruits, mais ce sont des voix. Des sons brisés, rauques, qui ne ressemblent ni aux appels de ses sœurs ni aux sifflements du dauphin. Certaines voix se superposent, d’autres augmentent brusquement d’intensité. Parmi elles, elle entend un éclat de rire. Le filet descend et heurte durement le pont.

Sanya tombe sur le côté. Un grand poisson agonisant se tord près de son visage ; un autre lui frappe le cou avant de s’immobiliser. L’odeur l’envahit aussitôt : du carburant, du bois mouillé, du sang, des viscères, de la sueur, un air salé qui ne parvient pas à traverser facilement ses conduits respiratoires. Elle lève la tête. Il y a au moins six hommes autour d’elle. Ils portent des vêtements, des bottes, des gants épais et l’un tient une lampe torche. Un autre tient un outil métallique dont l’extrémité est courbe.

Ils restent immobiles quelques secondes, la regardant comme s’ils ne pouvaient décider quel genre d’animal se trouve devant eux. Sanya les observe aussi. Leurs visages ont quelque chose du sien, bien que leurs mâchoires soient moins mobiles et que leurs yeux paraissent petits sous ces lumières. Ils ont deux jambes séparées, sans membranes, et une peau sans plaques ni chambres branchiales. Sanya ramène ses bras contre son corps lorsque l’un d’eux lève l’outil à l’extrémité courbe.

Un de ces hommes s’approche. Sanya ouvre la bouche et émet un bref appel. Le son sort déformé, faute d’eau autour d’elle pour le transmettre comme elle le fait d’habitude. Un homme s’arrête.

—Vous avez entendu ça ?

—Qu’est-ce que c’est que ça ? demande un autre.

L’homme à la lampe torche s’accroupit. Sanya recule jusqu’à ce qu’une corde l’en empêche. La lumière lui frappe les yeux, l’obligeant à fermer les membranes transparentes qui les protègent.

—On dirait une personne, dit l’homme.

—Comment cette chose pourrait-elle être une personne ?

Une main gantée tente de la saisir par la mâchoire. Sanya se retourne brusquement et montre ses dents pointues. Elle a si peur qu’elle remarque à peine la douleur qui pulse dans la coupure faite par le filet à son bras prisonnier. L’homme retire la main en criant. Il se relève si vite qu’il trébuche sur un poisson et tombe assis. Les autres reculent. Un instant, personne ne rit.

—Tenez-la !

Sanya profite de l’espace qui s’ouvre et se traîne vers le bord du pont. Hors de l’eau, la musculature qui la propulse si efficacement parvient à peine à la déplacer. La structure caudale heurte le bois dans un bruit sec. Elle pousse sur ses avant-bras, appuie sa mâchoire contre une planche humide et avance assez pour apercevoir l’océan entre deux sections du garde-corps. Elle le voit, là, tout près.

Un coup l’atteint au flanc. La douleur lui coupe le souffle. Quelqu’un a utilisé un bâton pour l’arrêter. Un autre homme se jette sur elle et tente de lui immobiliser les bras. Sanya se tord, lutte comme elle peut. Sa crête dorsale s’ouvre et l’homme retire ses mains lorsque l’un de ses bords rigides déchire son gant.

—Ne la touchez pas comme ça ! crie une voix depuis la cabine.

L’homme qui semble les diriger descend quelques marches et contemple le désordre : la prise dispersée sur le pont, le filet encore suspendu, le marin tombé et la créature qui cherche de nouveau le bord du bateau.

—Écartez les poissons. Et apportez une bâche.

Sanya ne comprend pas les mots, mais reconnaît la coordination des mouvements. Deux hommes l’entourent. Un autre se place devant elle, lui barrant le passage vers l’eau. La tortue est toujours près du filet et remue lentement une nageoire antérieure. Elle saigne. Sanya la découvre entre les bottes et lui adresse un son aigu. Un pêcheur se retourne.

—Il faut aussi retirer cette chose.

L’homme au crochet tire sur la tortue pour l’écarter. Comme elle est toujours retenue par la maille, il prend un couteau dans une boîte à outils. Sanya tente de se redresser. Elle voit l’éclat de l’acier, entend un coup contre la carapace, puis un autre, plus humide. La nageoire de la tortue se retrouve séparée de son corps. L’animal se tord silencieusement de douleur une dernière fois. Sanya émet un son si intense que tous s’arrêtent.

Un instant, le moteur semble s’être tu lui aussi. Mais il continue de fonctionner ; c’est le silence des hommes qui rend le bruit du bateau insupportable. Le pêcheur au couteau regarde la tortue, puis Sanya.

—Mettez-la en bas. Maintenant !

Ils lui jettent dessus une bâche sombre. La toile humide couvre sa tête, comprime la crête de son dos et laisse à peine passer une lueur jaunâtre. Sanya se secoue, frappe de la queue et parvient à la déplacer de quelques centimètres, mais des mains lui saisissent les avant-bras et les entourent d’une corde, les serrant contre l’avant du tronc. Un autre tour immobilise partiellement la région caudale.

Elle tente de mordre ce qu’elle trouve. Les hommes retirent les mains et soulèvent la bâche par les bords, s’en servant pour la porter sans approcher sa bouche. Le monde se balance. Sous elle, il y a du bois, puis de l’air, puis plusieurs marches contre lesquelles son corps se heurte pendant qu’on la descend. Une porte s’ouvre. Ils la traînent dans un endroit où l’odeur de carburant se mêle à celle du poisson en décomposition. Quelque chose de lourd tombe près de sa queue.

La bâche disparaît. Sanya est dans un compartiment étroit, sans fenêtres à sa hauteur. Il y a des caisses empilées, des filets enroulés et des récipients fixés aux parois. Une ampoule nue oscille au-dessus de sa tête. Le sol est humide, mais pas assez. La peau de ses flancs commence à tirer à chaque respiration et les plis branchiaux, privés du flux d’eau, se referment les uns sur les autres.

Son mécanisme de respiration aérienne continue de fonctionner, mais exige des mouvements lents et douloureux du thorax. Un homme reste sur le seuil. Son gant est déchiré et une petite ligne de sang marque son poignet. Il la regarde un instant, pince les lèvres et ferme la porte. La lumière se réduit à une ligne sous celle-ci. Sanya se traîne jusqu’à elle. Elle pousse de l’épaule, mais le bois épais ne cède pas.

Elle frappe avec la partie la plus épaisse de la queue et reçoit en retour une douleur qui lui remonte dans la colonne vertébrale. Elle essaie encore. De l’autre côté, elle entend des pas et des voix. Puis un coup métallique : quelque chose glisse dans une pièce de fer et se bloque. Elle appelle Manja encore une fois, aussi fort qu’elle le peut. La vibration atteint à peine les planches sous son corps. Elle répète l’appel, plus long, et sent le son mourir dans le compartiment sans trouver d’eau où voyager.

Elle appelle Danya, Lanya, Ranya. Enfin, elle émet le bref signal avec lequel elle cherche d’habitude Ganya lorsqu’elles jouent à se cacher parmi les rochers. Rien. Elle reste immobile. Elle se souvient du récif éclairé par le soleil, du dauphin qui tournait près d’elle et de la sphère blanche suspendue dans le ciel. Elle se souvient aussi de la tortue, du mouvement de ses nageoires, du couteau qui lui en tranchait une. Une nouvelle vibration traverse la coque et le moteur change de rythme.

Le bateau commence à se déplacer vite, l’éloignant du récif. Sanya tourne la tête vers la porte. Ses yeux s’adaptent à la faible lumière, mais ce n’est pas comme lorsqu’elle plonge dans les profondeurs océaniques ; elle distingue le bord d’une charnière, les fibres du bois et la corde qui lui serre les avant-bras. La douleur dans le bras entaillé pulse de plus en plus fort. Elle incline la tête jusqu’à atteindre le nœud avec la bouche.

Ses dents se referment sur le premier brin.